Ella.

Ella era todas las letras de un poema, su poema.

Sus sentimientos eran las ramas secas,

del árbol que formaba su tacto gélido y la yema

de sus dedos ante el estilógrafo y una desfachatada

hoja de papel corrugada.

Sus pensamientos eran el misterio de todas sus noches.

Su autoestima eran las hojas secas y crujientes

apachurradas por el zapato de cuero de la rendición.

Sus lágrimas eran la lluvia que empapaba el

enmarañado cabello de su amor.

Su fortaleza, era la capacidad de los ojos humanos

ante la visibilidad de un día lleno de niebla.

Su deseo eran los dedos ásperos en su espalda imperfecta.

Su ortografía, era el eco de sus pisadas en un camino baldío.

Aquel brillo de sus ojos era el brillo que opacaba la Luna.

La noche fue, quién le quitó la vida.